EL VUELO DEL ALMA

El Vuelo Del Alma

Omar Khayyam

Y caso extraño  ¿no? De las vidas aquéllas

que primero pasaron tras la cortina oscura,

ninguna aquí retorna a mostrarnos sus huellas,

para abrir nuevas rutas por entre las estrellas.

Y las revelaciones del sabio y del devoto,

que profetas ungidos en llamas difundieron,

¿qué son sino consejos de un ensueño remoto,

dichos y al punto vueltos a su dormir ignoto?

Porque si el alma puede dejar su polvo turbio,

y cabalgar desnuda por los aires del cielo

¿No es, acaso, vergüenza, no es un fatal disturbio

habitar por más tiempo en este vil suburbio?

Y éste es sólo una tienda donde un sultán reposa

mientras va de camino al reino de la muerte:

Sale el sultán, y al punto, un hosco peón de fosa

la alza, y para otro huésped la adereza lujosa.

Y yo envié mi alma tras lo Invisible eterno,

del más allá una carta buscando descifrar;

tras una larga angustia de mi conflicto interno,

vuelve y me lee. -Mira: yo soy Cielo e Infierno-.

Cielo es sólo visión del Deseo cumplido

y el Infierno la sombra de un alma de ansia presa,

lanzada a esta tiniebla donde, apenas surgido,

el hombre ha de quedar en polvo convertido.

Y al fin no somos más que una movible fila

de fantásticas formas que vienen y que van

en torno a esta Linterna del Sol, que alumbra, oscila,

y el Maestro abre y cierra cual mágica pupila.

Nosotros, piezas mudas del juego que Él despliega

sobre el tablero abierto de noches y de días,

aquí y allá las mueve, las une, las despega,

y una a una en la Caja, al final, las relega.

La bola nada inquiere de sí, ni no, ni modo,

y el jugador doquiera de un lado al otro corre:

pero él, que los echara en el campo de lodo,

todo de ellos lo sabe, ¡oh, todo, todo, todo!

Su índice el fallo escribe: si tu piedad impetra,

si tu ingenio excogita, si tu fe intercede

por borrar una línea, tu voz nunca penetra;

ni tus lágrimas juntas lavarán una letra.

INOCENCIA Y PASIÓN

La inocencia en sí misma es pasión. El inocente no tiene dolor, ni sufrimiento, a pesar de haber tenido miles de experiencias. No son las experiencias las que corrompen la mente, sino el rastro que dejan, el residuo, las cicatrices, los recuerdos. Todo esto se acumula, se amontona y entonces empieza el dolor. Este dolor es tiempo. Y donde hay tiempo, no hay inocencia. La pasión no nace del dolor. El dolor es experiencia, experiencia de la vida diaria, de la vida de agonía y de placeres pasajeros, de temores y certezas. Uno no puede escapar de las experiencias, pero no es necesario que éstas arraiguen en la mente. Esas raíces generan problemas, conflictos y lucha constantes. La única salida es que uno muera cada día a todos los ayeres. Solo una mente clara puede ser apasionada; sin pasión, uno no puede ver la brisa entre las hojas, o el reflejo del sol en el agua. Sin pasión no hay amor.

                                                                                                                                   KRISHNAMURTI

Jean le Rond d'Alembert

"La guerra es el arte de destruir hombres, la pilítica es el arte de engañarlos"

TODESFUGE

Fuga de la muerte

Negra leche del alba la bebemos por la tarde

la bebemos al mediodía por la mañana la bebemos por la noche

bebemos y bebemos

cavamos una fosa en el aire allí se reposa sin angostura

un hombre vive en la casa juega con las serpientes escribe

escribe cuando oscurece a Alemania tu cabello dorado Margarete

escribe y sale de casa y refulgen las estrellas silba a sus perros

silba a sus judíos les hace cavar una fosa en la tierra

nos ordena hacer música para el baile

Negra leche del alba te bebemos por la noche

te bebemos por la mañana y al mediodía te bebemos por la tarde

bebemos y bebemos

un hombre vive en la casa juega con las serpientes escribe

escribe cuando oscurece a Alemania tu cabello dorado Margarete

tu cabello de ceniza Sulamita cavamos una fosa en el aire allí se reposa sin angostura

cavad más profundo en el suelo unos cantad otros tocad

echa mano al arma en su cinturón la esgrime sus ojos son azules

hincad con más profundidad las palas otros tocad para el baile

Negra leche del alba te bebemos por la noche

te bebemos al mediodía y por la mañana te bebemos por la tarde

bebemos y bebemos

un hombre vive en la casa tu cabello dorado Margarete

tu cabello de ceniza Sulamita él juega con las serpientes

él grita tocad con más dulzura la muerte la muerte es un maestro de Alemania

él grita tocad más sombríamente los violines entonces ascenderéis al aire como humo

entonces tenéis una fosa en las nubes allí se reposa sin angostura

Negra leche del alba te bebemos por la noche

te bebemos al mediodía la muerte es un maestro de Alemania

te bebemos por la tarde y por la mañana bebemos y bebemos

la muerte es un maestro de Alemania y su ojo es azul

te alcanza con una bala de plomo te alcanza sin equivocarse

un hombre vive en la casa tu cabello dorado Margarete

azuza a sus perros sobre nosotros y nos regala una fosa en el aire

él juega con las serpientes y sueña la muerte es un maestro de Alemania

tu cabello dorado Margarete

tu cabello de ceniza Sulamita

Paul Celan - Todesfuge

Schwarze Milch der Frühe wir trinken sie abends

wir trinken sie mittags und morgens wir trinken sie nachts

wir trinken und trinken

wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng

Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt

der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete

er schreibt es und tritt vor das Haus und es blitzen die Sterne er pfeift seine Rüden herbei

er pfeift seine Juden hervor läßt schaufeln ein Grab in der Erde

er befiehlt uns spielt auf nun zum Tanz

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts

wir trinken dich morgens und mittags wir trinken dich abends

wir trinken und trinken

Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt

der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete

Dein aschenes Haar Sulamith wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng

Er ruft stecht tiefer ins Erdreich ihr einen ihr andern singet und spielt

er greift nach dem Eisen im Gurt er schwingts seine Augen sind blau

stecht tiefer die Spaten ihr einen ihr andern spielt weiter zum Tanz auf

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts

wir trinken dich mittags und morgens wir trinken dich abends

wir trinken und trinken

ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete

dein aschenes Haar Sulamith er spielt mit den Schlangen

Er ruft spielt süßer den Tod der Tod ist ein Meister aus Deutschland

er ruft streicht dunkler die Geigen dann steigt ihr als Rauch in die Luft

dann habt ihr ein Grab in den Wolken da liegt man nicht eng

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts

wir trinken dich mittags der Tod ist ein Meister aus Deutschland

wir trinken dich abends und morgens wir trinken und trinken

der Tod ist ein Meister aus Deutschland sein Auge ist blau

er trifft dich mit bleierner Kugel er trifft dich genau

ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete

er hetzt seine Rüden auf uns er schenkt uns ein Grab in der Luft

er spielt mit den Schlangen und träumet der Tod ist ein Meister aus Deutschland

dein goldenes Haar Margarete

dein aschenes Haar Sulamith

EL DELITO CONTRA SÍ MISMO

El delito contra sí mismo.

Roberto Arlt

Edgar Poe, en su cuento “El Gato Negro”, habla del demonio de la Perversidad. Este Demonio impulsa al protagonista a la ejecución de actos atroces. Comienza por embriagarse y después a saltarle un ojo al gato con un cortaplumas.

Siempre todo ello sin saber por qué. Se me dirá que no hay mucho parecido entre un individuo que anula su vida torciendo el curso de ella y el personaje de “El Gato Negro”; pero yo creo que no hay ninguna diferencia.

En determinado caso, el sujeto comete un delito contra otro, en el último contra sí mismo, y perfectamente consciente de que se está haciendo daño. Ustedes saben que no es necesario que el individuo derrame sangre para cometer un delito. Hay cientos de delitos que no han sido catalogados. Crímenes sutiles contra los prójimos… o contra sí mismo.

Cuando el delincuente explica el crimen, éste casi no interesa. Pero cuando no lo puede explicar, el asunto es interesante. Ya sea contra otro o contra sí mismo.

Todos conocemos cientos de vidas fracasadas. Yo las podría enumerar. Tardaría un buen rato. Y en todas estas vidas encuentro siempre el mismo misterio. Fulano se anuló…, pero sin saber por qué.