Rubayat

Puesto que tú ignoras lo que

Te reserva el mañana, esfuérzate

Por ser feliz hoy. Toma una copa

De vino, ve a sentarte al claro

De luna y bebe diciéndote

Que la luna te buscará, quizás

Vanamente, mañana.

Omar Khayyam

LA VIDA ES LO MEJOR QUE CONOZCO

LA PURA VERDAD

Si ustedes lo permiten,                                                                               

prefiero seguir viviendo.

Después de todo y de pensarlo bien, no tengo         

motivos para quejarme o protestar:

siempre he vivido en la gloria: nada

importante me ha faltado.

Es cierto que nunca quise imposibles; enamorado                                      

de las cosas de este mundo con inconsciencia y dolor y miedo y apremio.

Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría; tuve

sueños espantosos y buenos amores, ligeros y culpables.

Me averguenza verme cubierto de pretensiones; una gallina torpe,

melancólica, débil, poco interesante,

un abanico de plumas que el viento desprecia,

caminito que el tiempo ha borrado.

Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin darme cuenta, voy iniciando

una madurez equilibrada, capaz de enloquecer a cualquiera o aburrir de golpe.

Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi memoria ha muerto y se queja

con otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos.

El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme, pero lo he derrotado

para siempre; sé que futuro y memoria se vengarán algun día.

Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la Cenicienta, aunque algunos

me recuerden con cariño o descubran mi zapatito y también vayan muriendo.

No descarto la posibilidad

de la fama y del dinero; las bajas pasiones y la inclemencia.

La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbrado

por el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne perfecta.

Suelo confiar en mis fuerzas y en mi salud

y en mi destino y en la buena suerte:

sé que llegaré a ver la revolución, el salto temido

y acariciado, golpeando a la puerta de nuestra desidia.

Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una palabra;

compartir este calor, esta fatalidad que quieta no sirve y se corrompe.

Puedo hablar y escuchar la luz

y el color de la piel amada y enemiga y cercana.

Tocar el sueño y la impureza,

nacer con cada temblor gastado en la huida

Tropiezos heridos de muerte;

esperanza y dolor y cansancio y ganas.

Estar hablando, sostener

esta victoria, este puño; saludar, despedirme

Sin jactancias puedo decir

que la vida es lo mejor que conozco

Francisco Urondo 

PIETRO ARETINO

“Aquí yace Pietro Aretino, poeta toscano,

que de todos hablaba mal, salvo de Dios, excusándose diciendo: ¡No lo conozco!”

POLÍTICOS

ROBERT SOUTHEY BURKE


Gasté mi dinero tratando de hacerte elegir alcalde,
A. D. Blood.
Prodigué mi admiración hacia ti;
eras en mi opinión un hombre casi perfecto.
Devoraste mi personalidad
y el idealismo de mi juventud,
y la fuerza de una lealtad elevada.
Y todas mis esperanzas en el mundo
y todas mis creencias en la Verdad
se fundieron en un ciego ardor
de mi devoción hacia ti
y se plasmaron en tu imagen.
Y luego, cuando descubrí lo que eras,
mezquina tu alma,
y tus palabras falsas 
como tus dientes de porcelana azulina
y tus puños de celuloide,
odié el amor que tuve por ti,
me odié a mi mismo, te odié
por mi alma desperdiciada, y la juventud malgastada.
Y les digo a todos, guardense de los ideales,
guardense de entregar su amor
a ningún ser viviente.


Edgard Lee Masters

LAS 3 PREGUNTAS DE LEÓN TOLSTOI

¿CUAL ES EL MOMENTO MÁS OPORTUNO PARA HACER 

  CADA COSA?  AHORA.

¿CUAL ES LA MEJOR GENTE CON LA QUE TRABAJAR? 

  CON LA QUE ESTÁS AHORA.

¿CUAL ES LA COSA MAS IMPORTANTE PARA HACER EN 

  TODO MOMENTO? 

 LA QUE ESTÁS HACEIENDO AHORA.

CANTAR

"WER SINGT, BETET DOPPELT"

ACTO DE JUSTICIA

Pedicabo ego vos et irrumabo,

Aureli pathice et cinaede Furi,

qui me ex versiculis meis putastis,

quod sunt molliculi, parum pudicum.

Nam castum esse decet pium poetam

ipsum, versiculos nihil necesse est;

qui tum denique habent salem ac leporem,

si sunt molliculi ac parum pudici,

et quod pruriat incitare possunt,

non dico pueris, sed his pilosis

qui duros nequeunt movere lumbos.

Vos, quod milia multa basiorum

¿legistis, male me marem putatis?

Pedicabo ego vos et irrumabo.

Cayo Valerio Catulo 

(Verona, actual Italia, h. 87 a. C.-Roma, h. 57 a. C.)

Os daré por el culo y me la chuparéis,

maricón de Aurelius y Furius el catamita,

que me considerasteis poco decente

por mis versos, porque son delicados.

Pues es conveniente que casto lo sea

el buen poeta en persona,

pero en nada deben serlo sus versos,

que sólo tienen sal y gracia si son poco decentes y delicados

y pueden excitar los deseos no digo ya de los muchachos,

sino de esos velludos que ni siquiera pueden

mover sus duros lomos.

Vosotros, que habéis leído muchos miles de besos,

¿me considerais un maricón?

Os daré por el culo y me la chuparéis.

ALMA DE DIAMANTE

E. E. Cummings

  

  que mi corazón esté siempre abierto a los pequeños

pájaros que son los secretos de la vida

lo que sea que ellos canten es mejor que conocer

y si los hombres no los escuchan son hombres viejos

que mi mente pueda deambular hambrienta

y sin miedo y sedienta y flexible

y aun si es domingo que yo pueda estar equivocado

pues cada vez que un hombre tiene razón no es joven

y que yo mismo no pueda hacer algo útil

y amarte más que verdaderamente, mucho más

nunca ha habido alguien tan tonto como para fracasar

al cubrirse con todo el cielo con una sola sonrisa

EL ETERNO FEMENINO

Paul Cezanne 1875-1877

Nikos Kazantzakis

Δεν ελπίζω τίποτα, δεν φοβάμαι τίποτα, είμαι ελεύθερος'

No espero nada, no le temo a nada, soy libre.

TRES NOBLES VERDADES

"Tres pasiones, simples pero abrumadoramente fuertes, han gobernado mi vida: el anhelo de amor, la búsqueda del conocimiento y una insoportable piedad por el sufrimiento de la humanidad". 

Bertrand Russell

EL VUELO DEL ALMA

El Vuelo Del Alma

Omar Khayyam

Y caso extraño  ¿no? De las vidas aquéllas

que primero pasaron tras la cortina oscura,

ninguna aquí retorna a mostrarnos sus huellas,

para abrir nuevas rutas por entre las estrellas.

Y las revelaciones del sabio y del devoto,

que profetas ungidos en llamas difundieron,

¿qué son sino consejos de un ensueño remoto,

dichos y al punto vueltos a su dormir ignoto?

Porque si el alma puede dejar su polvo turbio,

y cabalgar desnuda por los aires del cielo

¿No es, acaso, vergüenza, no es un fatal disturbio

habitar por más tiempo en este vil suburbio?

Y éste es sólo una tienda donde un sultán reposa

mientras va de camino al reino de la muerte:

Sale el sultán, y al punto, un hosco peón de fosa

la alza, y para otro huésped la adereza lujosa.

Y yo envié mi alma tras lo Invisible eterno,

del más allá una carta buscando descifrar;

tras una larga angustia de mi conflicto interno,

vuelve y me lee. -Mira: yo soy Cielo e Infierno-.

Cielo es sólo visión del Deseo cumplido

y el Infierno la sombra de un alma de ansia presa,

lanzada a esta tiniebla donde, apenas surgido,

el hombre ha de quedar en polvo convertido.

Y al fin no somos más que una movible fila

de fantásticas formas que vienen y que van

en torno a esta Linterna del Sol, que alumbra, oscila,

y el Maestro abre y cierra cual mágica pupila.

Nosotros, piezas mudas del juego que Él despliega

sobre el tablero abierto de noches y de días,

aquí y allá las mueve, las une, las despega,

y una a una en la Caja, al final, las relega.

La bola nada inquiere de sí, ni no, ni modo,

y el jugador doquiera de un lado al otro corre:

pero él, que los echara en el campo de lodo,

todo de ellos lo sabe, ¡oh, todo, todo, todo!

Su índice el fallo escribe: si tu piedad impetra,

si tu ingenio excogita, si tu fe intercede

por borrar una línea, tu voz nunca penetra;

ni tus lágrimas juntas lavarán una letra.

INOCENCIA Y PASIÓN

La inocencia en sí misma es pasión. El inocente no tiene dolor, ni sufrimiento, a pesar de haber tenido miles de experiencias. No son las experiencias las que corrompen la mente, sino el rastro que dejan, el residuo, las cicatrices, los recuerdos. Todo esto se acumula, se amontona y entonces empieza el dolor. Este dolor es tiempo. Y donde hay tiempo, no hay inocencia. La pasión no nace del dolor. El dolor es experiencia, experiencia de la vida diaria, de la vida de agonía y de placeres pasajeros, de temores y certezas. Uno no puede escapar de las experiencias, pero no es necesario que éstas arraiguen en la mente. Esas raíces generan problemas, conflictos y lucha constantes. La única salida es que uno muera cada día a todos los ayeres. Solo una mente clara puede ser apasionada; sin pasión, uno no puede ver la brisa entre las hojas, o el reflejo del sol en el agua. Sin pasión no hay amor.

                                                                                                                                   KRISHNAMURTI

Jean le Rond d'Alembert

"La guerra es el arte de destruir hombres, la pilítica es el arte de engañarlos"

TODESFUGE

Fuga de la muerte

Negra leche del alba la bebemos por la tarde

la bebemos al mediodía por la mañana la bebemos por la noche

bebemos y bebemos

cavamos una fosa en el aire allí se reposa sin angostura

un hombre vive en la casa juega con las serpientes escribe

escribe cuando oscurece a Alemania tu cabello dorado Margarete

escribe y sale de casa y refulgen las estrellas silba a sus perros

silba a sus judíos les hace cavar una fosa en la tierra

nos ordena hacer música para el baile

Negra leche del alba te bebemos por la noche

te bebemos por la mañana y al mediodía te bebemos por la tarde

bebemos y bebemos

un hombre vive en la casa juega con las serpientes escribe

escribe cuando oscurece a Alemania tu cabello dorado Margarete

tu cabello de ceniza Sulamita cavamos una fosa en el aire allí se reposa sin angostura

cavad más profundo en el suelo unos cantad otros tocad

echa mano al arma en su cinturón la esgrime sus ojos son azules

hincad con más profundidad las palas otros tocad para el baile

Negra leche del alba te bebemos por la noche

te bebemos al mediodía y por la mañana te bebemos por la tarde

bebemos y bebemos

un hombre vive en la casa tu cabello dorado Margarete

tu cabello de ceniza Sulamita él juega con las serpientes

él grita tocad con más dulzura la muerte la muerte es un maestro de Alemania

él grita tocad más sombríamente los violines entonces ascenderéis al aire como humo

entonces tenéis una fosa en las nubes allí se reposa sin angostura

Negra leche del alba te bebemos por la noche

te bebemos al mediodía la muerte es un maestro de Alemania

te bebemos por la tarde y por la mañana bebemos y bebemos

la muerte es un maestro de Alemania y su ojo es azul

te alcanza con una bala de plomo te alcanza sin equivocarse

un hombre vive en la casa tu cabello dorado Margarete

azuza a sus perros sobre nosotros y nos regala una fosa en el aire

él juega con las serpientes y sueña la muerte es un maestro de Alemania

tu cabello dorado Margarete

tu cabello de ceniza Sulamita

Paul Celan - Todesfuge

Schwarze Milch der Frühe wir trinken sie abends

wir trinken sie mittags und morgens wir trinken sie nachts

wir trinken und trinken

wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng

Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt

der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete

er schreibt es und tritt vor das Haus und es blitzen die Sterne er pfeift seine Rüden herbei

er pfeift seine Juden hervor läßt schaufeln ein Grab in der Erde

er befiehlt uns spielt auf nun zum Tanz

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts

wir trinken dich morgens und mittags wir trinken dich abends

wir trinken und trinken

Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt

der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete

Dein aschenes Haar Sulamith wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng

Er ruft stecht tiefer ins Erdreich ihr einen ihr andern singet und spielt

er greift nach dem Eisen im Gurt er schwingts seine Augen sind blau

stecht tiefer die Spaten ihr einen ihr andern spielt weiter zum Tanz auf

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts

wir trinken dich mittags und morgens wir trinken dich abends

wir trinken und trinken

ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete

dein aschenes Haar Sulamith er spielt mit den Schlangen

Er ruft spielt süßer den Tod der Tod ist ein Meister aus Deutschland

er ruft streicht dunkler die Geigen dann steigt ihr als Rauch in die Luft

dann habt ihr ein Grab in den Wolken da liegt man nicht eng

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts

wir trinken dich mittags der Tod ist ein Meister aus Deutschland

wir trinken dich abends und morgens wir trinken und trinken

der Tod ist ein Meister aus Deutschland sein Auge ist blau

er trifft dich mit bleierner Kugel er trifft dich genau

ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete

er hetzt seine Rüden auf uns er schenkt uns ein Grab in der Luft

er spielt mit den Schlangen und träumet der Tod ist ein Meister aus Deutschland

dein goldenes Haar Margarete

dein aschenes Haar Sulamith

EL DELITO CONTRA SÍ MISMO

El delito contra sí mismo.

Roberto Arlt

Edgar Poe, en su cuento “El Gato Negro”, habla del demonio de la Perversidad. Este Demonio impulsa al protagonista a la ejecución de actos atroces. Comienza por embriagarse y después a saltarle un ojo al gato con un cortaplumas.

Siempre todo ello sin saber por qué. Se me dirá que no hay mucho parecido entre un individuo que anula su vida torciendo el curso de ella y el personaje de “El Gato Negro”; pero yo creo que no hay ninguna diferencia.

En determinado caso, el sujeto comete un delito contra otro, en el último contra sí mismo, y perfectamente consciente de que se está haciendo daño. Ustedes saben que no es necesario que el individuo derrame sangre para cometer un delito. Hay cientos de delitos que no han sido catalogados. Crímenes sutiles contra los prójimos… o contra sí mismo.

Cuando el delincuente explica el crimen, éste casi no interesa. Pero cuando no lo puede explicar, el asunto es interesante. Ya sea contra otro o contra sí mismo.

Todos conocemos cientos de vidas fracasadas. Yo las podría enumerar. Tardaría un buen rato. Y en todas estas vidas encuentro siempre el mismo misterio. Fulano se anuló…, pero sin saber por qué.   

CUANTITATIVO Y CUALITATIVO

CANTIDAD Y CALIDAD

CAMILE PAGLIA

"Hoy la educación se basa en el mínimo denominador común, y la única razón por la que los chicos se dejan influir por los medios de comunicación es el vacío cultural absoluto en el que son criados. Son los padres y los maestros los que tienen que llevarlos a que se interesen por algo que va más allá de ellos, como es el arte. El gran arte nutre la imaginación y da sentido a la vida. A diferencia de la cultura popular, que es suficiente para sostenernos a lo largo de la vida."

"En la historia de las artes, siempre la poesía empieza con un lenguaje fresco y conversacional. A medida que es succionada por la cultura formal, por ejemplo en las universidades, se vuelve elitista y remota. Cuando esto pasa, viene la revolución, el quiebre con el viejo régimen. Luego lo anti-establishment se vuelve establishment y el ciclo vuelve a comenzar. Así avanza el arte."

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