I
Aquél no es país para viejos. Los jóvenes
Tomados del brazo, los pájaros en los árboles
-Aquellas generaciones que se mueren- cantando,
Las cascadas de salmón, los mares atestados de verdeles,
Pescado, carne, o aves, elogian todo el verano
Todo lo engendrado, nace y muere.
Atrapado en esa música sensual descuida todo
Monumentos de intelecto que no envejece.
II
Un hombre de edad no es más que una cosa miserable,
Un abrigo andrajoso sobre un palo, a menos que
El alma aplauda y cante, y cante más fuerte
Por cada arruga en su vestido mortal,
Ni hay escuela de canto sino el estudio de
Monumentos de magnificencia única;
Y por eso he navegado los mares y he venido
A la sagrada ciudad de Bizancio.
III
Oh sabios erguidos en el santo fuego de Dios
Al igual que en el dorado mosaico de un muro,
Vengan del fuego sagrado, giren en un círculo,
Y sean los maestros del canto de mi alma.
Extingan mi corazón; enfermo de deseo
Y atado a un animal que va a morir
No sabe lo que es; y llévenme
Al artificio que es la eternidad.
IV
Una vez fuera de la naturaleza jamás tomaré
Mi forma corpórea de ninguna cosa natural,
Sino una forma como la que los Herreros griegos hacen
De oro martillado y esmalte dorado
Para mantener despierto a un somnoliento Emperador;
O ponerse sobre una rama dorada para cantar
A los señores y damas de Bizancio
Sobre lo que ha pasado, o lo que pasa, o lo que vendrá.
William Butler Yeats
Sailing to Byzantium
I/ That is
not a country for old men. The young/ In one another’s arms, birds in the
trees/ -Those dying generations- at their song,/ The salmon-falls, the
mackerel-crowded seas,/ Fish, flesh, or fowl, commend all summer long/ Whatever
is begotten, born, and dies./ Caught in that sensual music all neglect/
Monuments of unageing intellect.// II// An aged man is but a paltry thing,/ A
tattered coat upon a stick, unless/ Soul clap its hands and sing, and louder
sing/ For every tatter in its mortal dress,/ Nor is there singing school but
studying/ Monuments of its own magnificence;/ And therefore I have sailed the
seas and come/ To the holy city Byzantium.// III// O sages standing in God’s
holy fire/ As in the gold mosaic of a wall,/ Come from the holy fire, perne in
a gyre,/ And be the singing-masters of my soul./ Consume my heart away; sick
with desire/ And fastened to a dying animal/ It knows no what it is; and gather
me/ Into the artifice of eternity.// IV// Once out of nature I shall never
take/ My bodily form from any natural thing,/ But such a form as Grecian
goldsmiths make/ Of hammered gold and gold enamelling/ To keep a drowsy Emperor
awake;/ Or set upon a golden bough to sing/ To lords and ladies of Byzantium/
Of what is past, or passing, or to come.//
